Se solo non fosse estate e il caldo, quello afoso, quello appiccicoso, non salisse dall’asfalto macchiato e sporco dei vicoli di Genova e arrivasse fino a qui, un punto alto dove si vede il mare. Questo punto alto è la mia nuova casa; la nostra nuova casa, mia e sua. Ultimo piano di un brutto palazzo di un brutto quartiere, la scala è fresca e amplia e mentre sali gli scalini, scalini da vecchio palazzo degli anni cinquanta, puoi vedere i muri, come la luce, schiarire. Arrivati al secondo piano già le impronte delle piccole mani sporche di rosso dei monelli non macchiano più la scrostata vernice verde del muro…